Mey KenWeint🇧🇷🇺🇸

OLAVO, MERQUIOR E A ARTE DE NÃO SER FEITO DE TROUXA NO BRASIL Existe neste trecho do COF uma lição que nenhuma faculdade de Letras do país jamais ousou ensinar, talvez porque ensiná-la exigiria que os próprios professores admitissem de onde vieram. Olavo começa confessando, sem nenhum pudor, suas raízes na breguice brasileira, e agradece a Deus por elas, porque foi esse chão rasteiro que lhe permitiu entender a sociedade em que nasceu. Tivesse sido arrancado do Brasil na juventude e mandado à Alemanha ou à França para estudar, diz ele, teria se tornado uma espécie de pessoa sem raiz, pairando no ar, e o exemplo que escolhe para ilustrar essa condição é ninguém menos que José Guilherme Merquior. A história, tal como Olavo a conta, tem a crueldade de uma crônica de Nelson Rodrigues. Levaram Merquior, provavelmente o homem mais bem formado da sua geração, discípulo de Lévi-Strauss e de Raymond Aron, a um programa de televisão, e o sujeito chegou ali preparado para discorrer sobre estruturalismo quando lhe perguntaram, com a solenidade de um auditório de domingo, como andava sua vida sexual. Merquior ficou vermelho. Olavo ri e diz que daria tudo para ouvir essa pergunta, porque saberia exatamente o que responder, e a resposta que ele esboça na aula não cabe aqui por razões de decoro que o próprio professor jamais respeitou. O ponto, porém, está longe de ser a grosseria. O erudito lapidado nas altas esferas europeias tentava falar sério com gente que ria da cara dele, e sequer percebia o riso. Bruno Tolentino, o maior cara de pau do universo nas palavras do próprio Olavo, teve destino parecido no sofá do Jô, de onde saiu inibido e sem graça. E aqui o professor arrisca uma tese mais sombria, a de que foi justamente essa breguice nacional que acabou por envolver Tolentino e destruí-lo, coisa que fica registrada como leitura de Olavo e não como fato estabelecido, mas que qualquer um que tenha acompanhado os últimos anos do poeta reconhece como plausível. Amigo leitor, convém olhar para isso com mais atenção do que uma anedota de bastidor costuma merecer. Desde o Império a inteligência brasileira se formou olhando para fora, e Joaquim Nabuco já confessava em Minha Formação que o brasileiro culto sentia com o coração da terra e pensava com a cabeça da Europa, uma esquizofrenia elegante que o bacharelismo transformou em carreira e a universidade transformou em método. O resultado é uma casta que eu chamaria, com alguma maldade, de aeróstata, gente que flutua sobre o país como um balão de ar quente sobre um campo de várzea, observando tudo de cima e sem jamais tocar o chão. Essa casta leva a sério um Brasil que não a leva a sério, confunde boas maneiras com lucidez e se espanta toda vez que o povo, em vez de ler Habermas, pergunta o que ela faz entre quatro paredes. Olavo, criado no meio dos cafajestes tupiniquins, sabia distinguir a hora do argumento erudito daquela em que o interlocutor merece ser despachado para o lugar que todos conhecemos, e talvez por isso tenha sido o único intelectual brasileiro do seu tempo a ser ao mesmo tempo lido por filósofos e entendido por taxistas.