Aline Goulart

MAIS UMA PRIMAVERA Hoje não quero comemorar o tempo. Quero escutar quem me tornei enquanto ele passava.

Gosto de quem percebe sem invadir. De quem escuta sem transformar a escuta numa sentença. De quem oferece abrigo sem exigir que a tristeza apresente explicações.

Há conexões que são assim: descansar de si na compreensão do outro — pelo menos por um instante.

Às vezes, preciso silenciar o mundo para me encontrar nele.

Há em mim uma delicadeza que arde. E um silêncio que, de tão vivo, quase grita.

Tão bom falar de tudo com alguém que não diminua o que existe em mim.

Que eu reconheça as poesias da vida que se apresentam diante de mim. Amém.

O mundo ficou menor quando aprendi o tamanho do que realmente importa.

Talvez a saudade seja isso: o que a memória ainda consegue sentir.

Há um cuidado em quem pergunta antes de concluir.

Aquilo que a vida rompe, às vezes, aprende a florescer  — eis o sagrado.

Só permanece como poesia aquilo que encontra morada em nós.

A poesia é hoje: seus versos já começaram.

Nem sempre estou perdida. Às vezes, apenas não quero voltar para onde já estive. Há razões para seguir...

Gosto da poesia bonita que não me pergunta se estou pronta. Apenas acontece em mim. Com verdade e delicadeza.

Depois que alguém vai embora, algumas coisas continuam nossas. A música, a rua, a poesia, o aprendizado, a maneira de sorrir. Nem tudo vai embora com quem partiu. Nem tudo...

Há palavras que, por algum instante, deixam a solidão sem saber onde ficar.

Há uma espécie de perigo em certos olhares: o de nos fazerem sentir mais do que poderíamos imaginar.

Guardem flores, meus caros. A vida já se encarrega dos espinhos.