Ford Prefect

IN MEMORIAM Antonio Acedo Meneses Antonio iba delante. En la cabina. Donde va el que conduce. Cuando vio el otro tren parado en la vía, hizo lo único que podía hacer: frenar. Hasta el final. Pero no fue suficiente. Tenía 36 años y llevaba los trenes en la sangre. Su padre fue maquinista. Su abuelo, electricista de Renfe. Tres generaciones sobre las mismas vías. Pero había algo más. Antonio era fotógrafo. Empezó mirando las fotos antiguas de los viajes de su familia y acabó estudiando Fotografía en serio. Le gustaba capturar la belleza de las cosas. ¿Y qué fotografiaba? Lo que veía desde la cabina. Tenía dos colecciones: "La vida del maquinista" y "Paisajes desde el tren". Un hombre que se pasaba la vida mirando por una ventana a 300 por hora y que se detenía un segundo a guardar lo que otros no llegan ni a ver. En la cabina, a su lado, iba David Cabañas, maquinista en prácticas. Aprendiendo el oficio de él... también murió. Sus compañeros lo despidieron así: era de esas personas que mejoran los sitios por los que pasan. Y hay algo que me duele especialmente. La última vez que se oyó su voz fue en los audios que alguien filtró a la radio. Pero no ensuciemos con esa miseria tan sucia los últimos momentos de esta alma. Él solo estaba haciendo su trabajo. Toda España lo sabe. Y toda España te lo reconoce hoy. Gracias, Antonio. Y descansa. Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Esta semana contaré quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide.

IN MEMORIAM Tamara González Costa Tamara investigaba por qué a veces un corazón se forma mal antes de nacer. Eso era lo suyo. Los corazones que vienen rotos de fábrica. Los niños que nacen con una pieza mal puesta y no saben por qué. Contaba en una entrevista, este mismo julio, que lo que más le fascinaba era cómo una sola célula llega a convertirse en un ser humano entero, y con qué precisión tan asombrosa ocurre todo. Y que había descubierto que a veces ese proceso falla. A eso dedicó la vida. A las veces que falla. Tenía treinta y un años. Era de Bembibre y vivía en Viena. El miércoles cogió un tren para ir a un congreso. Ya no volvió. Treinta y un años. La flor de la vida. Qué injusto. Hay niños que aún no han nacido que le deberán algo a Tamara. A lo que ella quiso hacer con su vida. Jamás sabrán su nombre. Descansa, Tamara. España te recordará. Yo te recordaré. Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, sus miedos, su manera de ser. Esta semana contaré quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra vacía y fría. Para que nadie los olvide.