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Microcuentos y quisicosas.

 El Chanamar, Jaén
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En su viaje a China, Marco Polo pasó por una ciudad con un mercado donde podías comprar señores en lugar de esclavos. Tuvo que irse rápido.
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Arthur Conan Doyle: «Me di cuenta de que podría seguir escribiendo relatos para siempre sin llegar a progresar nunca».
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Te regalé el anillo más caro que pude comprar. Lo dejaste en la mesilla sin mirarlo. Me regalaste, en cambio, una piedra del río que habías guardado veinte años. Supe entonces quién era más rico. Guardé la piedra. El anillo no sé dónde está.
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En Salmira, todos nacen con una llave colgada al cuello. Nadie sabe qué abre. Muchos pasan la vida buscándolo. El gobierno vende mapas posibles. Ninguna cerradura ha coincidido.
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Le diagnosticaron conformismo crónico. El médico lo dijo como una condena. Él asintió, tranquilo. En la sala de espera, los demás pacientes lo miraban con odio genuino. Salió a la calle, respiró el aire gris de noviembre, y pensó: qué bueno, esto.
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No pido más luz. Me basta esta ventana. No pido más tiempo. Me basta hoy. No pido más amor. Me basta tu nombre dicho en voz baja antes de dormir. Sé que pedir esto es el deseo más difícil. Por eso lo pido despacio, todos los días, de nuevo.
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Al final nos preguntarán qué hicimos con el tiempo. Responderemos con gestos vagos. Señalaremos cosas hechas a medias, amores a medio dar, silencios donde debieron ir palabras. El juez tomará nota. También él dejó algo pendiente. Nos entenderemos.
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Por Quino (1932-2020)
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Marcel Schwob: «No se mezclaba en los asuntos públicos, ni siquiera para burlarse de ellos».
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El genio salió de la lámpara dispuesto a lo habitual. El hombre pidió un solo deseo: contentarse con lo que tuviera. El genio lo miró largo rato. —Eso —dijo en voz baja, guardando su magia—, no lo sé conceder yo. Es el único deseo que no existe.
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En Trevona, las estatuas cambian de lugar cada noche. Nadie recuerda a quién representan. Los discursos oficiales se adaptan cada mañana. La historia parece siempre reciente.
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Escribo este microcuento para que alguien me mire. Cada letra es una súplica. Tú lees rápido, pasas de página. En este preciso instante ya estoy solo otra vez.
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Supo que era el momento justo para decirle que lo amaba. Lo supo con certeza absoluta. Esperó un instante más, por si acaso el momento mejoraba. El momento no mejoró. Tampoco ella. Él sigue esperando el instante siguiente.
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«Me alegro de no haber intentado ser nunca más de lo que soy. No es mucho, pero duermo por la noche.» youtu.be/wBZFwIgp5Jc?si=-3Xs…

Un clásico inolvidable para los fanáticos del cine nativo americano (1080p HD)

El levantamiento de los seminolas (1955) | Película De Occidental...

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FUERTES MANIFESTACIONES EN FRANCIA E ITALIA. Saqueos y destrozos por doquier. Roban tiendas de ropa deportiva hasta dejarlas vacías; desvalijan locales de electrodomésticos. Pero al entrar a una librería, el escenario cambia: destrozaron todo, pero no se llevaron ni un solo libro. Da para pensar.
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Napoleón Bonaparte: «Es mejor un mal general que dos buenos».
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En el sueño recurrente, él siempre llegaba tarde al tren. Anoche, sin embargo, llegó puntual. El andén estaba lleno de versiones de sí mismo que nunca habían tomado ese tren. Lo miraron con envidia. Subió. El tren arrancó hacia un lugar sin nombre. Dormido, por fin iba despierto.
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La nave tenía combustible para llegar o para volver. Eligieron llegar. El planeta era hermoso y estéril. Construyeron casas, tuvieron hijos, inventaron dioses. Los dioses, curiosamente, siempre señalaban hacia arriba. Nadie recordaba ya por qué.
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Desde niño, el monstruo ha vivido bajo tu cama. Jamás miraste debajo. A los cuarenta, cuando te mudas, lo descubres: atrofiado, ciego, famélico. Te observa con reproche. Le debes, por lo menos, ese miedo que te acompañó tantos años. Le tiendes la mano. Él la toma.
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En el sueño corría por aeropuertos interminables. Mostraba pasaporte y billete. «Algo está mal», repetían, pero nadie lo explicaba. Desperté. La maleta seguía hecha desde hacía días. Abrí el pasaporte: mi foto había desaparecido.
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