سـامي بن مشوح

ثقبٌ آمن في بيتٍ خرِبْ.

لكل من يحب هذا الطابع من الكُتب، أضع بين يديكم الكتاب الذي أتى بعد #حقيبة_السفر وبهوية جديدة وفكرة أخرى -رجوت منها أن تنال على رضا القارئ الكريم-. فهذه الكتب يجدر بالقارئ أن يقرأها مهما بلغ عمره، فهي من أنفس الكتب التي تركت إنطباعًا في نفسي. أما كونها جاهزة للطباعة فهي كذلك، وأرحب بالدار التي تريد طباعته، بعد عرضه عليهم؛ وأملي أن يخرج قبل المعرض - سهّل الله إتمامه.

امتدادًا لما تحدثت عنه سابقًا حول ترجمات أعمال دوستويفسكي في كتابي #حقيبة_السفر سأتحدث عن هذه الترجمة..

مرة كنت واصل حدّي، وفتحت كتاب "حقيبة السفر" كونه قريب مني؛ فوجدت أنني قلت فيما مضى: "لكل إنسان فرصة لأن يعتلي سلّم المجد مرة واحدة على الأقل في هذه الحياة"!

عندما مرض السعدي -رحمه الله- وسافر للبنان للعلاج، كانوا في مستشفى الجامعة يوزّعون كتاب "دع القلق وابدأ الحياة" لكرنيجي، فلما قرأه الشيخ -رحمه الله- أعُجب به، فما إن عاد للسعودية إلا وشرع بتأليف هذا الكتاب اعتمادًا على كتاب كرنيجي ولكن بأسلوبه الشيّق رحمه الله..

[أبحث عن كتاب، فأقع رهين كلمة] ❞ لم يكن ثمة ما يمتعه أو يشغله غير كتبه.❝ | شتيفان تسفايغ، مانديل بائع الكتب. كثيرًا ما تُفاجئني مكتبتي. أمدّ يدي لكتابٍ أبحث عنه، فأصطدم بكتابٍ نسيت أنني اقتنيته أصلًا. كأنني أقابل نسخةً أقدم من نفسي، كانت تقرأ بشغف وتشتري بعشوائية، ثم تنسى ما ركنت. ومع أنني أقرأ إلكترونيًا أحيانًا في كُتب إذا توفرت نُسخ مجانية منها -مما يجعل تذكر وجود الكتاب الورقي أحيانًا عسيرًا إذا لم يكن من الكتب التي أتحدث عنها بين حين وآخر-، إلا أن هناك كتبًا لا تُقرأ إلا ورقيًا: تلك التي تحتاج هوامش، وتعليقات، وحبرًا حيًّا يخلط بين الذاكرة والفكرة. بالأمس كنت أبحث عن "بُناة العالم"، وظننت -بخطأ منّي- أنه الكتاب نفسه المعروف باسم "عالم الأمس". كلاهما لتسفايغ، وكلاهما يحمل في طيّاته خيطًا من الحنين إلى شيء يتداعى -سيرة له، وسيرة لغيره-. فرحت حين وجدت عالم الأمس بنسخته الورقية بين كتبي، وسرعان ما التقطته لأقرأ موضوعًا فيه أذكر أن له رأيًا خاصًا حول أحد الكُتّاب. وما إن فتحت الفهرس حتى أشكلت عليّ العناوين، وعدت إلى الغلاف، فإذا بي أقرأ في سيرة تسفايغ لا في سيرة سواه. بدأت خيوط الذاكرة تعود: هذا ليس بُناة العالم، بل سيرته هو. شدّني أحد الفصول، لكن جملة بعينها أربكتني. بدا أن المترجم قد أراد للفصحى أن تتكلّف أكثر مما تحتمل، فالتوى السياق، وتثاقلت العبارة، وابتعدت عن بساطة الوصف الأصلي. عدت إلى النص الألماني، لأجد الجملة كما توقّعت: مباشرة، واضحة، لا عناء فيها. لكن بعد بضعة أسطر، وفي موضع مستقل، وردت كلمة فرنسية لم أجد لها أثرًا في الترجمة العربية. كانت كلمة عابرة في النص، لكنها -بالنسبة لي- بيت هذه المقالة، ومفتاحها. كانت الكلمة: pied-à-terre وتعني: موطئ قدم. حين وصف تسفايغ مسكنه في فيينا بـ “pied-à-terre”، لم يكن يستعير مجرد تعبير فرنسي أنيق، بل كان يضع يده على جوهر شعوره بالوجود: "اللاانتماء المتعمّد". فـ pied-à-terre لا تعني بيتًا، بل تعني موطئ قدم فقط؛ مساحة تكفي لأن تكون “في العالم” دون أن تغوص فيه، أن تحضر دون أن تتجذّر، أن تلمس الأرض دون أن تُربكك جاذبيتها. في عالم تسفايغ المهدَّد دائمًا بالفقد والانهيار، لا تعود الإقامة استقرارًا، بل عبئًا. ولهذا كان يُقصي عن نفسه كل ما يُثبّت أو يُطمئن: لا أثاث فاخر، لا عنوان دائم، لا هوية سكنية تفضح رغبة في الاستقرار. كان pied-à-terre إعلانًا ضمنيًا: أنا لا أستوطن، بل أمرّ. هذا التحديد المكاني المشروط، هذه “القدم الواحدة على الأرض”، تُكثّف فلسفة كاملة عاشها تسفايغ: أن كل استقرار وهم، وكل إقامة تمهيد للرحيل. فالمكان عنده ليس وطنًا، ولكنه نقطة انطلاق؛ ليس حضنًا، بل مرآة مؤقتة تعكس هشاشة العلاقة بين الذات والعالم. إنه لا يبحث عن منزل، وإنّما يتجنبه. لا لأنه يكره البيوت، بل لأنه يرى فيها خدعة راحة، سحرًا زائفًا للاستقرار في عالم يتقوّض من الداخل. ولذلك كان pied-à-terre أكثر من تعبير لغوي: كان استراتيجية وجود، ودرعًا نفسيًا في وجه زمن لا يضمن لأحد أرضًا يقف عليها بكلتي قدميه. لقد فهم تسفايغ مبكرًا أن الاستقرار ليس حقيقًة، بل توقّع دائم للخسارة. وربما لأجل هذا المبدأ حين كتب رسالته الأخيرة في بيتروبوليس البرازيلية، لم يكن محبطًا ولا متخاذلًا، وإنّما بدا كما لو أنه يُغلق الباب الأخير بنفس الدقّة التي ظلّ يفتح بها الأبواب المؤقتة طوال حياته. كتب: “لقد أحببت هذا البلد الرائع، وكان بإمكاني أن أبدأ حياتي فيه من جديد، لولا أن قواي قد استُنزفت…” واختتمها بتحيّة إلى أصدقائه، متمنّيًا لهم فجرًا بعد الليل الطويل. أما هو، فـ”النافد صبره”، فقد سبقهم إليه! خاتمة: البؤس واليأس يضيّقان سعة الكون.

طلبت الله الثمرة، فأعطاني الحديقة والساقي..

للتنسيق والمواعيد والاستشارات: 0502905028 واتس أب فقط.

عيادات OneHealth maps.app.goo.gl/wmH8vKRMENkS… حياكم الله

أكثر من مرة تصلني إحالة مكتوبة بالذكاء الاصطناعي من طبيب ظن أنه أجاد اللغة، ونسي أن الآلة تملأ الفراغات الناقصة من تلقاء نفسها، فيكون التقرير على حالته - بوجود نفي كبير لأشياء لم يُعمل لها تحاليل أصلًا - خطأ كارثيًا قد يغير التشخيص تمامًا. كما ثبت ذلك بعد المعاينة! الطب: أعطني لغة ركيكة، ولكن منطقًا صحيحًا مبني على التاريخ المرضي والتحاليل والمنهج العلاجي..

For Paediatricians: sami6.com طبيب أطفال؟ لا تفوتك التلخيصات..

daily challenges! تحدي يومي، حاول تحصل على أعلى ترتيب! يوميًا يظهر لك سؤال جديد في الموقع..

اسمح لي أن آخذك إلى نافذةٍ صغيرة، لا يستطيع إنسانٌ بالغ يزن بين ستين وسبعين كيلوغرامًا أن يخرج منها، غير أنّ فُرجتها تسمح للهواء أن يدخل ويخرج. من هذه النافذة لاح متنفَّسٌ يسير في "حقيبة السفر التي امتلأت كتبًا"، لكنه ليس بالضرورة تصميمها النهائي، ولا طابعها الدقيق كما وُصف تمامًا. فالإنسان، وإنسان البادية على وجه التحديد، يظلّ صلبًا في رأيه حتى اللحظة الأخيرة، ثم قد يمزّق الجهد كلّه ولم يبقَ بينه وبين خط النهاية إلا خطوات، إذا تبيّن له أنّ ما دونه أو ما فوقه أفضل بكثير. وها أنا أراجع نصًّا فرغتُ منه قبل ما يزيد على ٥ أعوام، فأعود وأصوّب وأصحّح، وأقول: لا.. هذا الجزء لا يصلح، وتلك فكرة لم تنضج، وهذا رأي اندثر فلا مكان له اليوم بين أسطرٍ جدلية. ثم أسأل: كيف "إحياء أدب روسي؟" ومتى مات الأدب الروسي أصلًا؟ ثم أقول: الإسقاطات واردة، والاستعارة ظاهرة.. ثم أغلقه، وأعود إلى السطر الأول: "لم يعد لديه صديق، وبكل هذه البساطة؛ وكأنّ الإنسان مختومٌ على جبينه ألّا يلتقي إلا بصديقٍ واحد، ولا يحبّ إلا مرةً واحدة في العمر." فأتوقف: لماذا حلّت "البساطة" هنا محلّ "السهولة"؟ وأقلّب القواميس بحثًا عمّا يناسب اللفظة والسياق، وهلمّ جرًّا… هذا وقد علّقتُ صديقي @Nawwaf_Saleem بوعدي أن أدفع إليه المسودة ليقرأها ويقوّمها، لكنني أتباطأ كثيرًا، لأنني أقول في نفسي: لم يكتمل النصّ بعد! وما عزائي في هذا الصنيع إلا أنّي لستُ وحدي؛ فكثيرون لم يرتضوا أعمالهم كاملةً أو بعضها، وكم شُطب نصّ وعُدّل، بل كم تغيّر عنوانٌ بأكمله في اللحظات الأخيرة قبل النشر! ولم يسلم من ذلك عمالقة الرواية أنفسهم -والقائمة تطول-: - تولستوي: كان من عناوين "الحرب والسلم" الأولى "كلّ شيء بخير ما دام ينتهي بخير"، ثم استقرّ على العنوان الذي نعرفه اليوم. - جين أوستن: حملت "كبرياء وهوى" في البدء اسم "الانطباعات الأولى"، قبل أن تُتوَّج بعنوانها الخالد. - ويليام فوكنر: بدأت "الصخب والعنف" بعنوان "شفق"، ثم آثر اسمها الحالي لقوّته. - لويس كارول: كانت "أليس في بلاد العجائب" في أصلها "مغامرات أليس تحت الأرض"، قبل أن تُستبدل بعنوانٍ أشدّ جذبًا. - روبرت لويس ستيفنسون: عنون "جزيرة الكنز" أولًا بـ"الطبّاخ البحري"، ثم استقرّ على اسمها الأشهر. - تشارلز ديكنز: تقلّبت "ديفيد كوبرفيلد" بين عناوين عدّة، منها "تسليات ماغ" و"سجلّ كوبرفيلد"، حتى استقرّت على اسمها الأخير. وبعد هذه الهذرمة أقول: قد لا تخرج "نتحرّر بقدر ما نفقد" بهذا العنوان.. فاغفروا لي ولها، يا قرّاء الحقيبة!

الليلة الأخيرة؛ إغلاق الأبواب.. ورحيل محفل المثقفّين: يقول ألبرتو مانغويل: "إن القارئ لا يغادر كتابًا، بل يغادر نسخةً من نفسه كانت تسكن بين صفحاته." ولعلنا الليلة، عند آخر ممرّات المعرض، نحمل تلك النسخة في صدورنا ونمضي. تُغلق الأبواب شيئًا فشيئًا، تُطفؤ الأضواء، وتبقى رائحة الورق في الهواء كأثرٍ للروح بعد انصراف الجسد. لا تظنّ أنك وحدك المأخوذ بهذا الوجع الصامت؛ كلّنا ذلك العابر الذي تجوّل بين الأجنحة كمن يبحث عن معنى ضائع بين الأغلفة. رأينا أنفسنا فلاسفةً وشعراء ومحدثين، وأطباء للروح. اشترينا الكتب كما لو أننا نشتري خلاصًا مؤجَّلًا، وعدًا بالسكينة أو بالمعرفة أو بالبدء من جديد. لكننا نعلم في أعماقنا أن كثيرًا منها سينام طويلًا في الرفّ، ينتظر لحظة صدقٍ نستيقظ فيها على جوعٍ لا يرويه إلا الحبر. دوستويفسكي لو مرّ الآن في الممر الأخير، لقال: “ليس في القراءة نجاة من الألم، بل رفاهية أن تعرف مصدره.” فالقارئ لا يُشفى، بل يُعاد تشكيله مع كل صفحةٍ يقرؤها. وكونديرا من بعيدٍ يبتسم ساخرًا: “الكتب التي نحملها اليوم ليست أثقالًا، بل بقايا أحلامٍ لم نُنجزها.” أما كافكا، فسيهمس كعادته: “إن الكتاب الذي لا يُوقظك من سباتك لا يستحق أن يُحمل من المعرض.” ها نحن إذن، نقف على عتبة الخروج، والمدينة خلفنا تتهيأ لليلها الطويل، ونحن نحمل في أكياسنا قلوبًا صغيرة مضمّخة برائحة الورق. لنجلد أنفسنا كثيرًا على ما لم نقرأ، بل لنعد أنفسنا ببدءٍ صغير: "خمس صفحات قبل النوم." عادةٌ كهذه هي ما يربّي فينا المعنى حين تغيب المواسم، ويُبقي المعرض قائمًا في داخلنا وإن أُوصِدَت أبوابه. وكما أوصى ابن الجوزي ابنه في لفتة الكبد -بتصرّف-: “واعلم يا بني، أن اللذة في مطالعة العلم لا يشبهها شيء، ومن فاته أن يعيش بين الكتب فقد فاته عمرٌ بأكمله.” فلنقرأ لا لننتهي وإنما لنبدأ من جديد؛ فالمعرض وإن أُغلِق، سيبقى فينا كلما فتحنا كتابًا وشممنا أول سطرٍ منه كأننا ندخل جناحًا لن يُغلق قط.

لم أكتب عن الكتب منذ زمن.. لا أدري أهو انقطاع أم انشغال، أم أن الكتب باتت تعيد نفسها بثوبٍ آخر! فقد كان الكاتب يدوّن يومياته وملاحظاته لنفسه أولًا، حتى إذا فاض بها الورق لم يجد بُدًّا من نشر ذلك الكنز لينتفع به الناس.. ثم مضى الزمن حتى صارت الكتابة عن الكتب صنعة، تُعقد فيها نيّة النشر قبل أن يُجمع منها حرف. فشتّان بين الهمّتين! وصار القارئ يقرأ للطنطاوي، وعن الطنطاوي، واقتباسات الطنطاوي.. في كتبٍ لو قرأ مكانها نتاج الطنطاوي كله لكان أقصر طريقًا إلى إرثه، وأقرب إلى أسلوبه. وقِس على ذلك كلَّ من كتب عن الكتب واقتبس منها، لا سيما إن خلا الكتاب اللاحق من فكرةٍ مبتكرة، أو أسلوبٍ جديد، أو مزجٍ بين الأفكار.. وهذا بعينه ما ستُغنينا عنه الآلة، فما فيها أوسع!