Connor🌟🌟

Conozco Ceuta. No de oídas: viví y trabajé allí más de dos años, entre 2004 y 2006, en el acuartelamiento Coronel Galindo y en El Hacho, y en ese tiempo la ciudad se me metió dentro. Me la pateé entera, la conozco calle a calle, el Príncipe también, y todavía hoy sigo buscando por la península algo que se parezca a un desayuno ceutí, ese pan moruno con atún y queso fresco que no he vuelto a encontrar en ningún sitio. Allí me pasó una de esas anécdotas que me pasan a mi porque yo soy gilipollas. Volviendo a la península, íbamos cuatro en el coche esperando a embarcar en el puerto. Un guardia civil metió la cabeza por la ventanilla y preguntó: "¿Sois todos españoles?". Todos dijeron que sí. Todos menos yo, que como soy mongolo contesté imitando el acento jovenlandés y dije: "Sé, amego". El guardia ya se retiraba cuando procesó lo que había oído. Volvió a asomarse más despacio de lo normal y dijo: "¿Tú que eres, el gracioso del grupo? Venga, todos abajo". (no dijo gracioso) Nos tuvo media hora retenidos desmontando el equipaje a modo de lección, subimos al ferry los últimos y por los pelos. Cuento todo esto porque para mí Ceuta no es un titular ni un punto caliente en el mapa: es gente concreta, con nombre y con cara, a la que aprendí a querer. Gente que lleva décadas aguantando lo que nadie se imagina, con los mismos problemas de siempre y sin que nadie mire. Cuando yo estaba allí desarticularon una célula terrorista que pretendía atentar justo en el cuartel donde trabajábamos; yo estaba espantado y allí la gente tan normal, comentándolo, sí, pero como el que comentar el partido de la Champions del Madrid. Por eso, cuando digo que lo que está pasando es inadmisible, yo no estoy haciendo el análisis geopolítico de rigor. Ceuta no es una ciudad al borde de un choke point en un enclave tal tal y tal. No. Ceuta es España 300 años antes de que existiera Marruecos, y a mí España me duele. Y lo que me pide el cuerpo, porque soy de sangre caliente, no es escribir este desahogo, es coger el coche, plantarme en Algeciras y subirme al ferry. Sólo una reflexión quiero hacer, podría decir muchas cosas, pero sólo quiero decir una: la primera obligación de un Estado es proteger la comunidad concreta que lo sostiene, y un gobierno que subordina esa obligación a principios abstractos (la humanidad, los derechos humanos, las identidades, la autodeterminación, o cualquier otra chatarra ideológica) está incumpliendo la única función que lo legitima. La única. Los vecinos de Ceuta no son una variable en un dilema humanitario, sino los titulares de un deber de protección que el Estado contrajo antes que ningún otro. Quien la pone sobre la mesa para salvarse a sí mismo no está gestionando una crisis: está cometiendo una traición. Así, con esa palabra, no hay otra. Traición es anteponer tu supervivencia política a la seguridad de la gente que juraste proteger. Traición es saber que un país extranjero te aprieta y responder apretando tú a los tuyos. Traición es mirar a ochenta y cinco mil españoles a la cara y calcular cuánto vale su ciudad en una negociación que a ellos nadie les ha consultado. No es incompetencia, que se perdona; ni error, que se perdona también. Es la elección deliberada de sacrificar lo que tenías el deber de defender. Y a eso, en todos los idiomas y en todos los tiempos, se le ha llamado siempre igual. Y por supuesto que no se perdona.