Alfredo S. Garzón

Hoy termino los IN MEMORIAM de Urda. Llevo tres días escribiendo sobre los fallecidos. Uno por uno. Cincuenta en total. ¿Y sabes por qué? Cuando pasa algo así, lo primero que llega son números. 69 esta vez. Pero el número no dice nada, porque un número no se parece a nadie. Estamos acostumbrados a eso. Vemos cifras de muertos cada semana, en guerras, en accidentes, en catástrofes, y seguimos con el día. Porque una cifra no se puede querer. Solo se puede querer a alguien con cara, con nombre, con manías, con ilusiones, con defectos. Por eso me puse a escribir. Buscando lo que hacían, lo que les ilusionaba, a quién querían, lo que habían logrado... Qué hacían en esto tan extraño que es la vida. Para que al leerlo pensaras: este podría ser mi hermano. Esta podría ser mi mujer. Este soy yo. Porque esa es la única manera de entender lo que se ha perdido ahí. Y hay una cosa curiosa cuando los pones a todos juntos. Fíjate en el detalle. En ese tren iban un señor de 74 años y un chaval de 22. Un padre que acababa de tener un hijo y una madre que iba a la boda de la suya. Una exministra del gobierno y un hombre al que lloran los vecinos de su barrio. Una compositora premiada por el Estado y un estudiante tunecino que había venido de paso, a ver el Clásico. A las 08:53 de la mañana, el mismo sitio. La misma suerte. Ninguna diferencia. Ya lo dejó escrito Jorge Manrique hace cinco siglos: nuestras vidas son los ríos que van a dar en la mar, que es el morir. Allí llegan los ríos grandes y los chicos, y una vez dentro, son todos iguales. Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Todos importantes. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Su aprendizaje de vida. En unas semanas muy pocos se acordarán de ellos. Siempre pasa. La noticia será quién ha ganado las elecciones, y en unos meses... quién sabe. Pero ahora te costará un poco más olvidar estos ríos que conociste y que fueron a dar a la mar. A donde todos nos dirigimos. Solo quería que lo vieras mejor. Desde el amor. Sin política. Para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide. In memoriam de los fallecidos en Urda. ÁLVARO-PAU SÁNCHEZ SENDRA

Mis alumnos no saben que no creo en Dios. Mis alumnos no saben que desprecio profundamente a la izquierda. Mis alumnos no saben que considero el nacionalismo una farsa asesina. Mis alumnos no saben que entre Hamás e Israel, prefiero Israel. Mis alumnos no saben que creo que el socialismo, la política de género y las memeces del cambio climático son religiones de sustitución y una degeneración de la religión a la que pretenden sustituir. Mis alumnos no saben que considero que deberían dar todas sus clases en español. Y no saben todo esto porque mi tarima de profesor no es un púlpito de sacerdote, porque mis alumnos no son mis parroquianos y porque ofrecerles mis opiniones políticas sería transmitirles un catecismo. Mi posición de autoridad y su situación de menores de edad me obligan a respetarles y a respetar su crecimiento y, al menos, esperar que adquieran un sentido crítico para que puedan criticar mis opiniones en vez de tomarlas como Palabra de Dios. Esto no suelen entenderlo los profesores de izquierdas. Fundamentalmente porque no saben distinguir la moral de la ética y amoralmente consideran que sus opiniones tienen validez universal y representan el bien absoluto. Y consideran que transmitirlas es para ellos una obligación sagrada y apostólica. Pero cuando un profesor de derechas como yo expresa sus opiniones en internet, tan lejanas a las suyas, lo atacan y se echan las manos a la cabeza imaginando y sufriendo con la posibilidad de que esas opiniones les lleguen también a mis alumnos. Y no. No soy como ellos. No somos como ellos. Porque somos mucho mejores que ellos.