إبراهيم | مقدم صوتي ودعاية UGC🎙

كانت الجرائد تتراكم حوله، وصاحب البقالة يمر بجانبه بين الحين والآخر، ينظر إليه باستغراب محبب. وربما سأله مرة: «وش تدور عليه كل يوم؟» فيجيبه الطفل، دون أن يرفع عينيه عن الصحيفة: «أخبار الشباب». وكانت هذه الإجابة، في نظره، كافية لتفسير كل شيء. أحيانًا لا يجد شيئًا جديدًا عن النادي، فيعيد قراءة خبر قديم. يطالع صورة سعيد العويران، يتأمل ملامحه، ثم ينتقل إلى فؤاد أنور، ويقرأ التعليق أسفل الصورة كما لو أنه يقرأ نصًا أدبيًا. وكانت له عادة غريبة: إذا وجد خبرًا مهمًا، لا يغادر البقالة فورًا، بل يعيد طي الصحيفة بالطريقة التي وجدها عليها، حتى لا يترك أثرًا يدل على أنه عبث بها. ثم يخرج إلى الشارع وكأنه يحمل سرًا من أسرار الدولة. العقدة: يوم اختفت فيه الأخبار وفي يوم من الأيام، حدث ما لم يكن يتوقعه. دخل البقالة كعادته، واتجه إلى ركن الصحف، لكنه لم يجد خبرًا واحدًا عن الشباب. قلّب الصحف كلها. الصفحات الأولى، والوسطى، والأخيرة. عاد إلى الصحيفة الأولى، ثم الثانية، ثم الثالثة. لا شيء. كانت هناك أخبار عن أندية أخرى، وصور للاعبين آخرين، وعناوين عريضة تتحدث عن انتصارات ومنافسات، لكن الشباب لم يكن حاضرًا. شعر بشيء يشبه اليتم المؤقت. لم يكن يعرف أن غياب خبر في صحيفة يمكن أن يترك هذا الفراغ في صدر إنسان صغير. مرت السنوات. تغيرت الشوارع، وكبرت المباني، واختفت أشياء كثيرة من ذاكرة الحي. لم تعد الصحف تصل كما كانت، ولم يعد الناس ينتظرون نشرة الأخبار الرياضية أو يبحثون عن نتيجة المباراة في اليوم التالي. صارت الأخبار تصل إلى الهواتف قبل أن تنتهي المباراة، وصار بالإمكان مشاهدة اللقطة عشرات المرات بضغطة زر. أما شاشة شاورما المهاة الصغيرة، فلم يعد يعرف إن كانت ما تزال في مكانها فوق ثلاجة البيبسي، أم أنها انتهت إلى مستودع قديم، أو ألقاها الزمن كما يلقي الأشياء التي لم تعد تؤدي وظيفتها. لكن الطفل كبر. صار رجلًا، وصارت له مسؤوليات وأعمال ومواعيد والتزامات، وصار يعرف من الحياة ما لم يكن يعرفه وهو يقف أمام شاشة صغيرة في مطعم شاورما. ومع ذلك، لم يتغير شيء في علاقته بالشباب. ما زال يتابع الأخبار، ويتفقد التشكيلات، وينتظر المباريات، ويتأمل اللاعبين، ويغضب حين يخسر الفريق، ويفرح حين ينتصر. صار يملك هاتفًا يستطيع أن يفتح منه عشرات المواقع، لكنه ما زال يحمل في داخله ذلك الطفل الذي كان يقلب الصحف واحدة تلو الأخرى. والأغرب أنه لم يعد يتابع الشباب لمجرد أنه اعتاد ذلك؛ بل صار يتابعه لأن هذه العادة أصبحت جزءًا من ذاكرته الشخصية. فكل مباراة تفتح بابًا قديمًا. كل هدف يعيده إلى رائحة الجرائد. كل اسم شبابي يذكره بزاوية البقالة. وكل انتصار يعيد إليه شيئًا من ذلك الصغير الذي كان يخرج من المطعم بعد المباراة، يمشي في الشارع منتشيًا، وكأن الفوز قد حدث في بيته. في مساء هادئ، وبعد سنوات طويلة، كان الرجل يتابع إحدى مباريات الشباب. لم تكن المباراة استثنائية، ولم يكن هناك ما يجعلها مختلفة عن غيرها، لكنه كان يتابعها بشغف يعرفه جيدًا. وفجأة، وبينما كانت الكاميرا تنتقل إلى المدرجات، شعر بشيء غريب. تخيل طفلًا صغيرًا يقف في مطعم شاورما المهاة، رافعًا رأسه إلى شاشة فوق ثلاجة البيبسي. كان الطفل يحدق في الشاشة بكل ما يملك من انتباه. ثم تخيل نفسه يدخل البقالة، يقترب من زاوية الجرائد، ويفتح صحيفة الجزيرة، ثم الرياض، ثم يبحث عن اسم الشباب في كل صفحة. تخيل ذلك الطفل، ثم ابتسم. قال في نفسه: «يا الله… كم كنا أغنياء، ونحن لا نملك شيئًا». لم يكن ذلك الطفل يملك اشتراكًا رياضيًا، ولا هاتفًا ذكيًا، ولا حسابًا في منصة إخبارية، ولا حتى شاشة تليق بمباراة كرة قدم. لكنه كان يملك شيئًا يصعب شراؤه اليوم: اللهفة الأولى. اللهفة التي تجعل شاشة صغيرة فوق ثلاجة بيبسي أكبر من كل شاشات العالم. واللهفة التي تجعل خبرًا من ثلاثة أسطر في صحيفة ورقية مناسبة سعيدة تستحق الانتظار. واللهفة التي تجعل ناديًا لكرة القدم يتحول، مع مرور السنوات، إلى جزء من السيرة الذاتية للإنسان. لقد كبر ذلك الطفل، لكن ثمة أشياء لا تشيخ. ما زال في داخله طفل يفرح حين يرى قميص الشباب، ويبحث عن أخباره قبل أن يبحث عن أخبار العالم، ويتابع تشكيلته كما كان يفعل قبل ثلاثين عامًا. ولعل أجمل ما في الحكاية أن الرجل اليوم يستطيع أن يشاهد الشباب على أكبر شاشة، وبأعلى جودة، ومن أي مكان في العالم… لكنه لو خُيّر بين تلك الشاشات كلها وبين الشاشة الصغيرة التي كانت فوق ثلاجة البيبسي في شاورما المهاة، لاختار الثانية دون تردد. لأنها لم تكن مجرد شاشة. كانت نافذته الأولى إلى الحب.