ليلى♩ أيار ⚖️🎨 ✍🏻📸

القسم ليس كلمات تُنطق بل هو نذرٌ تقطعه على نفسك، عهدٌ يمتزج فيه الحب بالولاء،تتأصل فيه جذور الانتماء عندما تتلفظ شفتاي بكلمات القسم،أشعر وكأني أُعلن ولادتي من جديد،ولادة محمولة على أجنحة الطموح والعزيمة، قسم يصبح نبراساً يُضيء دربي…

الشعراء يؤجّلون الحب، كأنهم يضعونه في رفٍّ بعيد، يؤطّرونه بالانتظار، ويقولون للقلوب: تمهّلي قليلًا لكنهم يا للدهشة لا يعرفون كيف يؤجّلون مرور امرأة جميلة، تمرّ كنسمةٍ لا تُمسك، كضوءٍ يختصر المسافة بين الخطوة والدهشة. فتربك القصائد التي لم تُكتب بعد، وتوقظ فيهم ذلك الارتباك القديم الذي يعرف طريقه إلى النبض دون استئذان. تمرّ المرأةُ الجميلة، فيسقط التأجيل كله، وتصير اللغة أليفةً كالضحكة، عذبة كحبرٍ اشتعل فجأة. وتفتح أبواب القصيدة كما تُفتح النوافذ لربيعٍ جاء بلا موعد. الشعراء يؤجّلون الحب، نعم، لكنهم لا يؤجّلون حضور امرأةٍ تعلّمهم أن أجمل الأشياء لا تُؤجَّل بل تُحتضن حين تُطل..

مثل البيوت، للعيون أسرار؛ فمنها ما يفتح نوافذه للضوء، ومنها ما يُغلق أبوابه على حزنٍ قديم. في العيون غرفٌ لا تطؤها الأقدام، وذكريات نجت من عبث الزمن، فاختبأت خلف الأهداب. منها ما تسكنه الطمأنينة، ومنها ما يضجّ بالخراب، لكنه يتقن إخفاء أنقاضه خلف نظرةٍ هادئة. فليست كلُّ عينٍ تُبصر تُفصح، ولا كلُّ نظرةٍ تكشف ما وراءها؛ فثمة أسرار لا تجد طريقها إلى الكلام، وأوجاع لا تغادر صاحبها، بل تظلّ معلّقة على حوافّ الدموع، حتى تجفّ دون أن يراها أحد.

لا أحد يرى تلك المعارك الصغيرة التي تخوضينها كلَّ يوم كيف تنهضين وفي قلبك تعبٌ لا يُقال، وتمضين كأنكِ بخير. ولا كم مرةٍ ابتلعتِ خوفك وقلتِ: سيمضي هذا اليوم. ولا كم مرةٍ جبرتِ كسركِ بيدك، ومسحتِ عن روحك أثر السقوط ومشيتِ. و كم من مرة أتيتِ إلى الحياة مُرهقة، لكنكِ أدّيتِ دور القوة بإتقان. و كم خانك الشغف، ثم صنعتِ من الصبر شغفًا آخر. و كم مرةٍ شعرتِ أنكِ غريبة حتى في الأماكن التي تعرفينها، وأنكِ تُجيدين الابتسام فيما قلبك يوشك أن ينهار. و كم فنجان قهوةٍ كان شاهدًا على حروبك الصامتة، وكم ليلٍ طويل أسندتِ فيه روحك بنفسك خشيه من السقوط. ولا كم مرةٍ أردتِ الانسحاب، ثم بقيتِ، لا لأن الطريق سهل، بل لأن فيكِ من العناد ما يهزم الانطفاء. أشدّ النساء بأسًا ليست من لا تتعب، بل من تتعب… ثم تقاوم. تنكسر… ثم تُخفي رنين الشقوق وتمضي. في داخلك بطلة لا يراها أحد، امرأةٌ تُرمّم نفسها كل يوم وتخرج للعالم بكامل وقارها، كأن شيئًا لم يحدث. #إليها_وحدها_وكل_دعواتي_ترافقك

جدّتي شجرة العائلة تحت ظلّها كبر الأبناء، وتفرّعت الأغصان، وامتلأت الفروع بالأحفاد، حتى صار العدد لا هو بالقليل الذي يُعدّ، ولا بالكثير الذي يُحصى. اليوم سألتني: هل لكِ إخوة؟ قلتُ: نعم، ثلاثة رفعت يديها بالدعاء لنا، ثم بكت. قالت لي، وهي لا تعرفني: كل أبنائي ماتوا لم أستطع أن أخبرها إنهم حولها، وإن الذين يملؤون البيت وجوهًا وأصواتًا وقلوبًا، بعضهم أبناؤها، وبعضهم أحفادها، وإن التي تجلس أمامها الآن واحدةٌ من الثمار التي أنجبتها شجرتها ذات يوم. لكن الذاكرة كانت قد أغلقت أبوابها، وتركتها وحدها في بيتٍ يسكنه أحبّ الناس إليها، ولا تعرف أسماءهم. يا لوجع العمر حين لا يأخذ منك الأحبة، بل يأخذ قدرتك على معرفتهم. كانت تنظر إلينا كأننا غرباء، ونحن الذين جئنا من دمها، نحمل ملامحها في وجوهنا، وبعضًا من صوتها في أصواتنا، وأعمارًا كاملةً من حكاياتها في ذاكرتنا. بكت لأنها لم تعرف أن أبناءها كانوا أمامها، وأن الموت أحيانًا ليس أن يغيب الإنسان عن الحياة، بل أن يبقى فيها ولا تعود تعرفه. رحم الله ذاكرةً أتعبها العمر، وحفظ لنا جدّةً نسيت أسماءنا، لكنها في مكانٍ أعمق من الذاكرة ما زالت أمًّا للجميع.