Piraten-Maria und 728 weiteren

„Sehr geehrte Damen und Herren, geschätzte Überlebende, wenn ich heute durch das Tor von Buchenwald gehe, dann tue ich das nicht als öffentliche Person, sondern als Enkel eines Überlebenden. Ich gehe den Weg, den mein Großvater, Hermann Kerkeling, ab dem 2. Juli 1942 gehen musste. Er war kein Mann der großen Worte, aber ein Mann der Tat. Ein Zimmermann aus Recklinghausen, der zupacken konnte, der Strukturen schuf, der mit seinen Händen arbeitete. Er war ein Mensch, der schlichtweg nicht bereit war, wegzusehen, als die Dunkelheit über Deutschland hereinbrach. Doch am 2. Juli 1942 wurde er zur Nummer 6177. Ein sogenannter „politischer Häftling“. In den Augen des faschistischen Apparats war er ein „Hochverräter“. Hier wurde er gefoltert, gedemütigt und wurde Zeuge unzähliger Morde. Dass er diesen Wahnsinn überlebt hat, ist ein Wunder. Für mich steht sein „Hochverrat“ heute als das höchste Zeugnis von Treue zur Menschlichkeit. Mein Opa Hermann hatte unmittelbar nach der Machtergreifung im Jahre 1933 Flugblätter gegen Hitler verteilt. Er hat nicht geschossen, er hat nicht sabotiert – er hat lediglich die Wahrheit geschrieben, gedruckt und verteilt. Das kostete ihn zwölf Jahre seines Lebens. Zwölf Jahre! Denken Sie kurz darüber nach: Was haben Sie in den letzten zwölf Jahren getan? Sie haben Kinder großgezogen, Karrieren verfolgt, geliebt, gelebt. Hermann saß in Haft, zunächst in der sogenannten „Hölle von Recklinghausen“, in diversen Zuchthäusern und schließlich hier, auf dem Ettersberg. Mein Großvater musste hier in der Effektenkammer seine Zwangsarbeit verrichten. Im Maschinenraum der Entmenschlichung. Er musste den Raub an seinen Mitmenschen verwalten. Uhr, Ehering, Brille, Brosche, Gebiss – alles wurde registriert, als handele es sich um bloße Lagerware. Hier liegt eine der bittersten historischen Lehren: Die Barbarei beginnt nicht mit dem ersten Schuss; sie beginnt dort, wo Menschen nur noch Nummern in einer Statistik sind, wo das Mitgefühl der Buchhaltung weicht und das Gewissen der sinnentleerten Gehorsamspflicht. Als mein Großvater hier heute vor 81 Jahren, 1945, befreit wurde, war er 44 Jahre alt. Körperlich ein gebrochener Mann, geplagt von Krankheiten, die ihn nie wieder verlassen sollten; von einer tiefen Müdigkeit, die keine Nachtruhe der Welt heilen konnte. Eine echte Wiedergutmachung hat er nie erhalten; man hat ihn nach dem Krieg mit ein paar Mark abgespeist. Und das Bitterste: Die Aufhebung seines Unrechtsurteils wegen „Hochverrats“ hat es zu seinen Lebzeiten nie gegeben. In den Augen der Bürokratie blieb der Verfolgte ein Vorbestrafter. Aber das Schwerste für uns als Familie war sein bleiernes Schweigen. Dieses dröhnende Schweigen war wie eine Mauer aus Glas, die seine Seele umgab. Wir – seine Familie – konnten ihn sehen, aber wir konnten ihn nur selten erreichen. Vielleicht wollte er uns schützen? Er wollte nicht, dass die grausame Kälte und der blinde Hass dieses Ortes in unsere warme Wohnstube in Recklinghausen kriecht. Viele der Überlebenden der Nazi-Diktatur haben für sich den Weg des Schweigens gewählt. Das mag uns Erben eine Ahnung vom Horror des Durchlebten geben. Es war und ist unbeschreiblich und unsagbar. Wir, die Bürger der Bundesrepublik Deutschland, tragen keine Schuld an den Taten von damals. Aber wir tragen die Verantwortung für die Konsequenzen dieser Taten im Hier und Jetzt. So etwas wie eine „Gnade der späten Geburt“ gibt es nicht, es gibt nur die Pflicht der späten Erkenntnis. Wer heute behauptet, die Geschichte des Faschismus in Deutschland sei ein abgeschlossenes Kapitel, der hat nicht verstanden, dass die bösen Geister von damals nicht in den Ruinen von Buchenwald geblieben sind. Sie warten darauf, in verunglimpfender Sprache, bösartiger Hetze, im dumpfen Ressentiment und in der alltäglichen Gleichgültigkeit wieder geweckt zu werden. Wer….👇

👶👧Als 740 Kinder dem Meer überlassen wurden und die Welt „Nein“ sagte, sagte ein Mann „Ja“. Es war das Jahr 1942. Im Arabischen Meer trieb ein Schiff wie ein schwimmender Sarg. An Bord waren 740 polnische Kinder – Waisen, Überlebende sowjetischer Arbeitslager, in denen ihre Eltern an Hunger, Krankheiten und Erschöpfung gestorben waren. Sie waren durch den Iran geflohen, doch das Schlimmste stand ihnen noch bevor: Niemand wollte sie. Hafen um Hafen an der indischen Küste verschloss das Britische Empire – die größte Macht jener Zeit – seine Tore. „Nicht unsere Verantwortung. Segelt fort.“ Die Lebensmittel wurden knapp. Die Medikamente waren aufgebraucht. Selbst die Hoffnung war gefährlich geworden. Die zwölfjährige Maria hielt die Hand ihres sechsjährigen Bruders. Sie hatte ihrer sterbenden Mutter versprochen, ihn zu beschützen. Doch wie beschützt man jemanden, wenn die ganze Welt beschließt, dass er es nicht verdient zu leben? Dann erreichte die Nachricht den kleinen Palast von Navanagar in Gujarat. Der Herrscher war Jam Sahib Digvijay Singhji – ein unbedeutender Prinz in einem britisch dominierten Reich, ohne Armee, ohne wirkliche Kontrolle über die Häfen und ohne jegliche Verpflichtung zum Handeln. Seine Berater sagten ihm: – „Siebenhundertvierzig Kinder sind auf See gefangen, nachdem die Briten sich geweigert haben, sie aufzunehmen.“ Er fragte ruhig: – „Wie viele Kinder?“ – „Siebenhundertvierzig, Eure Hoheit.“ Es herrschte kurz Stille. Dann sagte er: – „Die Briten mögen meine Häfen kontrollieren. Aber sie kontrollieren nicht mein Gewissen. Diese Kinder werden in Navanagar anlegen.“ Sie warnten ihn: – „Wenn Ihr Euch den Briten widersetzt …“ – „Dann werde ich mich ihnen entgegenstellen.“ Und er sandte die Botschaft, die 740 Leben rettete: „Ihr seid hier willkommen.“ Im August 1942 lief das Schiff unter der erbarmungslosen Sommersonne in den Hafen ein. Die Kinder kamen wie Schatten von Bord – zu schwach zum Weinen, vom Leid gezeichnet, nichts mehr zu erwarten. Der Maharadscha erwartete sie am Kai. In Weiß gekleidet kniete er vor ihnen nieder und sprach durch Dolmetscher Worte, die sie seit dem Tod ihrer Eltern nicht mehr gehört hatten: – „Ihr seid keine Waisen mehr. Ihr seid jetzt meine Kinder. Ich bin euer Bapu – euer Vater.“ Und er baute kein Flüchtlingslager. Er baute ein Zuhause. In Balachadi schuf er ein kleines Polen auf indischem Boden: polnische Lehrer, Essen, das Erinnerungen weckte, Kinderlieder, Klassenzimmer, Gärten und einen Weihnachtsbaum unter dem tropischen Himmel. – „Das Leid versucht, euch auszulöschen“, sagte er zu ihnen. „Aber eure Sprache, eure Kultur, eure Traditionen sind heilig. Hier werden sie weiterleben.“ Vier Jahre lang, während die Welt im Krieg brannte, lebten diese Kinder nicht als Flüchtlinge – sondern als Familie. Er besuchte sie, erinnerte sich an ihre Namen, feierte ihre Geburtstage und tröstete jene, die um ihre Eltern trauerten, die nie zurückkehren würden. Er bezahlte Ärzte, Lehrer, Kleidung und Essen aus seinem eigenen Vermögen. Als der Krieg endete und es Zeit zum Aufbruch war, weinten viele. Balachadi war das einzige wahre Zuhause, das sie je gekannt hatten. Heute sind diese Kinder Ärzte, Lehrer, Eltern und Großeltern geworden. In Polen tragen Plätze und Schulen den Namen Jam Sahib Digvijay Singhji. Er wurde mit den höchsten Auszeichnungen des Landes geehrt. Doch sein wahres Denkmal ist nicht aus Stein. Es sind 740 Leben. Und sie erzählen ihren Enkeln noch immer die Geschichte eines indischen Königs, der, als sich die ganze Welt verschloss, auf das Leid blickte und sagte: „Sie sind jetzt meine Kinder.“ #Faschismus tötet Thx @MrPitbull07