HiperSPTK

El otro día un amigo, o más bien un conocido, porque simplemente es alguien con quien trabajo de cuando en cuando, me dijo que había llegado a la conclusión de que cualquiera que votara al PSOE no entraba en su casa. Lo había hablado con su mujer para ver cómo iban a arreglárselas para no coincidir con determinado familiar esta Navidad. Me pareció un poco exagerado y le dije que tampoco había que llegar a esos extremos. Pero me contestó que ya estaba harto. Como algunos sabéis, no cogí el tren de Adamuz de puñetera casualidad. En Barbate me advirtieron de que no cogiera ese tren porque el último del domingo era siempre el que llevaba más pasajeros, el más cargado, y todo el mundo sabía que había un problema en Córdoba. Nadie pensó que fuera a descarrilar, pero sí que podía quedarse parado durante mucho tiempo. Por aquella época viajaba a menudo entre Sevilla y Madrid y es cierto que el tren se paraba constantemente en Córdoba. En una ocasión, antes del accidente, se quedó detenido allí y tuiteé que ya estaba harta. Lo siguiente fue una avalancha de mensajes llamándome de todo menos bonita. Rubén Sánchez, de FACUA, me escribió en privado llamándome mentirosa. Me dijo que sabía de sobra que alguien me había ofrecido cambiarme de vagón porque en el mío se había ido la luz. Yo aluciné. Primero, porque eso no tenía nada que ver con lo que estaba denunciando. Segundo, porque me aterró que conociera ese detalle. No me parecía posible que fuera porque alguien me hubiera reconocido en el vagón: apenas había nadie y los otros pasajeros eran un grupo de chiquillos argentinos, muy jóvenes, que difícilmente iban a reconocerme. Me pregunté, y me sigo preguntando, cómo tuvo Rubén Sánchez acceso a ese dato. Quizá dos o tres semanas después tuvo lugar el accidente de Adamuz. Los que me seguís desde hace cuatro años sabéis que llevo todo ese tiempo denunciando el deterioro del servicio ferroviario y pidiendo responsabilidades. Recuerdo aquel verano en el que me quedé en Madrid, estaba enferma y me resultaba imposible organizar algo tan sencillo como ir a ver a unas amigas a Pozuelo o a Fuenlabrada, o acudir al hospital Ramón y Cajal, porque no podía fiarme del tren. Me quedé tirada ni se sabe cuántas veces. En algunos momentos fue muy duro, porque Madrid puede alcanzar los cuarenta y cuatro grados en verano y no quieres quedarte sola dentro de un tren parado. Tampoco quieres pasarte dos horas esperando de noche en una estación de Pozuelo, porque puedes sentirte vulnerable. No diré dónde estudiaba mi hija, pero, en circunstancias normales, habría podido ir a su centro de estudios en tren. El primer mes llegó tarde casi todos los días. Y no hablo de veinte minutos: muchas veces llegó una hora tarde. En Madrid, Cercanías está destrozado. En Barcelona me dicen que es todavía peor. Las veces que he cogido Rodalies me he sentido como si viajara en una lata de sardinas. Durante estos últimos 8 años, no pasaba un día sin una incidencia: un tren que se quemaba, otro que descarrilaba, otro que se quedaba varado en mitad de una vía durante toda la noche. Pero los pijos como Óscar Puente, que no sufren el tren como lo sufrimos los demás, parecían vivir ajenos a todo aquello, mientras él viajaba en su confortable BMW. Me he peleado con amigos de Bilbao que decían que yo era una exagerada y que me lo estaba inventando. Claro que ellos tampoco cogían jamás el tren. Desde lo de Adamuz no he vuelto a cogerlo. Viajo en autobús si hace falta, porque no tengo coche. El tren había sido siempre mi medio de transporte, entre otras cosas porque también le tengo miedo al avión. Pero ahora voy en avión, voy en autobús o, sencillamente, no voy. He reducido drásticamente mis viajes. Este verano ni siquiera he veraneado en Barbate, como solía hacer, por no coger el tren.