Hay un lugar llamado Gaza donde el frío se mete bajo la ropa, atraviesa las mantas húmedas y termina por instalarse en los huesos. Donde las madres pasan la noche despiertas, abrazando a sus hijos, intentando darles con su cuerpo un calor que ya apenas tienen. Afuera llueve sobre las tiendas de campaña. Adentro, alguien tose. La madre dice a su hijo que duerma. Que mañana veremos. Y se queda despierta, escuchando la lluvia, con la terrible vergüenza de quien no tiene nada que ofrecerle a su hijo, aunque debería ser el mundo entero el que bajara la cabeza. Porque hay un lugar llamado Gaza donde esta noche un niño volverá a dormirse con hambre, con frío y con miedo. Y fuera de Gaza, millones de personas dormirán calientes. Sabiéndolo.