ٰ

محاولات نوم تتعثر على صدى زخـات المطر؛ يأخذني هذا الصوت إلى الحنين للعيش، رغم كثرة ما عشته حقًا في زمن وجيز؛ فكلما أستحضرت صور الحياة بخيالاتي، لا أذكرها إلا مصحوبة بجو بديع؛ الجو البديع قبل كل شيء.

ليالِ باردة، مزاج رمادي، وعالم لا أريد منه أكثر مما تراه.

والصوت هشّ، يرتجف ببراءة لا تشبه ما بداخلي؛ يُفسد علي سكينة الليالي؛ حتى لا أجد سوى الإستسلام له في خلواتي.

حين أكون في المنزل، لا أنام بعمق؛ وكأن عيناي تستعدان لفاجعة.

الشعر أسود، أبصر فيه السهر؛ كعتمة غابة لا تُدرك أطرافها؛ في ليلة غاب عنها القمر، واستوطن الظلام ارجائها.

ليالٍ متأخرة؛ عيون أضناها السهر؛ ذاكرة تهوى؛ جسدٌ يصرخ لك.

ويشقى الإنسان ويسعى ظنًا منه بأن الخير في بعض الأقدار محتوم؛ فإذا بالخير في إبتعادها.

قد قيل أن أقصى درجات الحرية ألا تكون مرئيًا؛ وأنا أجد في كوني غير لافت للأنظار اكتفاءً وجودي لا يضاهيه لذة؛ رغم إدراكي أنني سأصحو ذات يوم فلا أجد أحدًا.

ليالٍ متأخرة؛ عيون أضناها السهر؛ ذاكرة تهوى؛ روحٌ تهوى إليك.

أشتهيك كما يشتهي المذنب خطيئته؛ وأستغفر من رغباتٍ لا أنوي التوبة عنها.

ربما أقسى شعور لا يمكنك أن تتجاهله، ما يسمى بالقلق الإستباقي؛ أن تعيش رهينة لأحداث لم تقع بعد؛ أن يستنزفك الغد قبل أن يأتي.

أطارد خيالاتك؛ تلك التي تغوينني فيها بتموجاتك؛ تلك التي أشوّهك باعتلالاتي؛ وأنتِ غاية في البراءة، بجسد يعج بالخطايا.

ستمضي هذه الأيام؛ وستبقى هذه الأرض شامخة، عصيّة بوجه من عاداها؛ كما أننا شعب يدرك أن أرضنا ليست جديدة على الشدائد، وقد تجاوزتها في كل مرة؛ فالعواصف عابرة؛ وما كان لهذا الوطن أن تهزه ريح، وقد امتدت جذوره في أعماق التاريخ.

أمنا القهوة، أرضعيني من نهديك، فداخلي بارد يملؤه الشتات.

كيف لي أن أستدعي الخيال، أو أُطلق للسرح مداه، والأيام تمضي على غير ما نشتهي؛ تنتزع مني شيئًا لا اسم له، كأن الروح تتسرّب عبر مسامات الجسدِ؛ أهذي، ولعلي لست أدري ماذا أهذي؛ أهكذا يُعاش القادم، أم هي أضغاث أحلام ستنقشع ذات صباح، أم ليلٌ سرمدي؟

ربما في بعض الغياب نجاة؛ ربما في البعد شيء من الرحمة.

لم يكن الخروج من الباب الكـبير، بل من الباب الضيق؛ وهذا أفضل ما يساوم به المرء على راحته تجاه الأشياء العابرة؛ يحدث الكثير من حولنا ولعقولنا حق في تجاهلها، فليس كل عابر منها يستحق المجاهدة.