صابرين

تُطنبون جميعًا في مدح الشتاءِ ومحاسنهِ، تستطيبون الخروجَ في أجوائه وتستلذّون ببرودةِ لياليه وبالنوم المتخمِ بدفءِ الأغطيةِ والأسرّةِ وكأنه فصلُ السكينةِ الأوحد. لكنكم نسيتم وجههُ الآخر القاسي، نسيتم قسوةَ النوم فيه وأن الرقادَ المتواصلَ يغدو استحالةً مطلقة! فما إن يتوارى أزيزُ المكيفاتِ الذي كان درعًا صامتًا يحجب صخبَ الكون حتى تنكشفَ حقيقةُ السكونِ الوهمي، ففي الشتاءِ لا يتحول الهواءُ إلى نسيمٍ رقيقٍ بل يغدو ناقلًا حادًا وباردًا يحمل إليك تفاصيلَ العالمِ عاريةً، فحتى حفيفُ الهواء يتحول إلى صفيرٍ نافذٍ يقرع الزجاجَ، وتتبعهُ أصواتُ السياراتِ وهي تحتكُّ بالإسفلتِ الباردِ بنبرةٍ حادةٍ تنخر جوفَ الليل كأن الشارع بأسرهِ قد وُضع داخلَ غرفتك. وتتراكم فوق ذلك الأصواتُ والتردداتُ بلا هوادةٍ، بكاءُ طفل الجيران الرضيع كأنه في ركنِ السرير، وهتافاتُ أطفال الحارة وصيحاتُهم المدوّية كلما أحرزوا هدفًا، وطرقاتُ عمالِ البناء وضجيجُ معداتهِم الثقيلة لتُتوَّج المأساة بوقعِ الحاويات الحديدية وهي تُقذف بعنفٍ فتمحو آخر بصيصٍ من أمل الرقاد. فأيُّ دفءٍ كاذبٍ هذا الذي يُزفّ للشتاء حين يُعرّي ليلَ المرء من حصانةِ الصمت ويترك جوارحهُ رهينةً لصخبٍ لا ينتهي؟ فبئس الدفءُ دفءٌ يُهدي السُّهاد، ويبيع سِتر الليل لصخب العباد!

ما بالُ الأربعاءِ إذا أقبلَ استثقلتهُ النفسُ واستعظمت وقفتَه وإن أحاطت به أسبابُ الأُنسِ وتوشحَ بأسبابِ الرخاءِ، فالدوامُ فيه مُيسرٌ لا عناءَ فيه والمقامُ في الفراشِ رغيدٌ لا مشقةَ فيه والسماءُ تهمي بغيثِها رِقةً ولطفًا فلا عناءَ في طريقٍ ولا ضيقَ في مكان. ومع هذا يبقى في طياتِ اليومِ أمرٌ لا تبلغه حيَلُ الراحة ولا تبدّدُ وحشتَه رِقةُ الأجواء، وكأن بين الروحِ وبين الأربعاءِ عداوةً قديمةً ونُفرةً دفينةً لا يمحوها مطر ولا يلطفُ حدتَها سكونٌ ولا دَعَة. فما كلُّ ما يُثقلُ النفسَ مردُّه إلى عناء ولا كلُّ ما يكدرُ الخاطرَ ترفعُه أسبابُ النعيم، ففي الأيامِ أيامٌ ثقيلةٌ بطبعها فريدةٌ في ثِقَل ظلّها غليظةُ الخطوِ في محلّها، لا تتبعُ ما يقعُ فيها بل ما انطبعَ في كُنهها ولا يغيرُ من طبعها تبدلُ الأحوال… والأربعاءُ عندي عنوانُ ثِقلٍ أزليّ، تتمايلُ الدنيا استرضاءً له فلا يرضى وتجودُ عليه السماءُ بغيثها فلا يتّقي غِلظةَ طبعِه ولا يفارقُ عبوسَ مُحياه!