ماريَّا، أو شخص آخر

كيف لي أن أستدعي الخيال، أو أُطلق للسرح مداه، والأيام تمضي على غير ما نشتهي؛ تنتزع مني شيئًا لا اسم له، كأن الروح تتسرّب عبر مسامات الجسدِ؛ أهذي، ولعلي لست أدري ماذا أهذي؛ أهكذا يُعاش القادم، أم هي أضغاث أحلام ستنقشع ذات صباح، أم ليلٌ سرمدي؟

لم يكن الخروج من الباب الكـبير، بل من الباب الضيق؛ وهذا أفضل ما يساوم به المرء على راحته تجاه الأشياء العابرة؛ يحدث الكثير من حولنا ولعقولنا حق في تجاهلها، فليس كل عابر منها يستحق المجاهدة.

لم أعجز يومًا عن فهمك، لكنني بتّ أرى فيك ما لم يرى؛ تلوحُ عيناي وتنظران لكل عابر إلا أنت؛ صفاء أحلّ في قاع الوحل، للحد الذي لم يعد بالإمكان رؤيتك.

بالسابق كان هناك فضول تجاهي، والآن فقدته؛ فالفضول دلالة عقلٍ يفيض روحًا وجوعًا للمعرفة؛ رغبة في خوض تجربة، أو ملاحقة شعور لم تألفه، أو غموض يلح عليك حتى تكشفه؛ لكنّ الفضول يحتضر؛ أفسدته المقاطع القصيرة، والمتع السريعة، وسلبت ما تبقى من إنتباهنا؛ حتى أصبح لا شيء يثير فضولنا.

رغم محاولاتي في جعل هذا الحساب سردًا قصصيًا لنفسي، إلا أنني لست أعهد ما مضى بي وما قد يمضي؛ نحن ننسى حيواتنا في حين نستذكر روايات أحدٍ ما.

أودّ لو أنني أستطيع البوح بما في مكنوني، لعلّي أجد وسط فوضاي متنفسًا؛ أودّ ذلك، ولكنّ العالم فقد قدرته على الإنصات، وأنا فقدت القدرة على البوح.

لم أبكي، لم أشكو؛ فقط اعتنقتُ هذا الظلام ومضيت به.

يحدث أن يشعر المرء بأنه أسيرٌ لدى نفسه؛ يود لو يبدّل جلده كله، لعله يخرج منه إلى شيءٍ آخر؛ أن يزيح عن روحه غطاء هذا السواد الأعظم، ويمضي نحو وجهةٍ أي وجهة يا رب.. لكن إلا هذه الحيرة.